Lo spettro e il bambino

La via puzzava di piscio e vomito.
Pirati della peggior feccia ne infestavano ogni angolo: ubriaconi che cantavano, barcollavano e crollavano; puttane silenziose, sporche e racchie, cacciate fuori anche dal più insulso dei bordelli; e poi mendicanti, vecchi, vecchi mendicanti. Gente senza futuro, senza la più opaca prospettiva di una vita migliore.
Almeno per il momento.
A Port Royal lo guardavano tutti come un fantasma; quando Kevan Raynolds passava, con la sua scintillante armatura medievale e il mantello blu al vento, sembrava il più nobile dei cavalieri, il più coraggioso e forte degli eroi.
Ma poi notavano il suo volto. Ancora scavato, ancora tormentato dalla grigia barba incolta e dalle occhiaie, il viso una volta giovane e bello ora trasmetteva solo oblio, desolazione e automatismo.
Uno spettro in armatura scintillante.



Si era stupito nello scoprire come la compagna di una vecchia vita fosse ancora funzionante.
Quando il suo amico Wren gli aveva amorevolmente consigliato di provare, provare a vedere se lo spallaccio magico rispondeva ancora ai comandi, aveva esitato.

“Non è possibile”
gli aveva detto il Keyblader, la bocca impastata.
“Non la uso da un decennio. La magia sarà già scomparsa del tutto”.

Eppure, aveva fatto come Wren aveva detto. Gli riusciva così difficile, contraddirlo. Wren non solo era suo amico, era anche infallibile; e in tutto quel tempo in cui erano stati insieme, lo aveva a più riprese dimostrato.
Quella volta non aveva fatto eccezione. Non appena il Keyblader dimenticato aveva poggiato la sua mano secca sullo spallaccio, questo si era illuminato. Un attimo e un lampo di luce dopo, l’armatura era al suo posto, più splendente e gloriosa che mai.
Kevan ne era rimasto rapito: aveva dimenticato quanto fosse bella, e unica. Il resto dei Keyblader della Land of Departure avevano armature complete, formate da un unico, articolato pezzo di metallo. Quella di Kevan era più classica, ma molto più affascinante: spallacci, gambali e busto, niente elmo. Il grigio dell’acciaio era lasciato al suo stato naturale, ma le molte decorazioni rendevano la superficie tutt’altro che monotona. Tra tutte, svettava il volto di un lupo: posto sul petto, fungeva anche da fermaglio per il lungo mantello blu. Con quell'armatura addosso, si sentiva di nuovo importante. Di nuovo un Keyblader.
Un lupo in armatura scintillante. Uno spettro dagli artigli di nuovo affilati.
Di nuovo utile per qualcuno.


"E non per una persona qualsiasi"
si disse, evitando l'ennesima battona che aveva tentato di avvicinarlo
"Ma per Wren. Per lui e il nostro scopo."

Ricordava chiaramente le ultime parole dell'uomo col cappello: "Dobbiamo allargare la nostra famiglia, amico mio. Se vogliamo cambiare il mondo, due persone non possono bastare. Coloro che non la pensano come noi ci troverebbero, stanerebbero e ucciderebbero. È questa la natura dell'uomo: esso brama la lapidazione del salvatore, la desidera. E sai perché, Kevan? Il salvatore porta il cambiamento. E niente l'uomo teme più del cambiamento, niente è motivo più succoso di prendere in mano la prima pietra! Dobbiamo prepararci, amico mio. Trovare altre persone, altre anime da portare dalla nostra parte, amici che ci aiuterebbero nel bisogno. Non dobbiamo pretendere troppo, tuttavia. Non ci servono guerrieri leggendari, o maghi dai grandi poteri; cominceremo come ogni missione che si rispetti: dal basso. Cuori persi, Kevan, cuori senza futuro. Saremo noi a mostrar loro la via. La giusta via." A quel punto, però, era diventato triste "Purtroppo dovremo mentire, all'inizio. Persino le anime senza futuro sono troppo orgogliose per aprirsi al cambiamento. Dovremo promettere loro ricompense, doni che credano di poter ottenere da soli, non con l'aiuto di qualcuno. Lo so, è orribile il solo pensiero di un atto così crudele. ma è necessario, lo capisci?"
Kevan aveva annuito senza esitare. Certo che lo capiva. Ogni mezzo era giustificato, per raggiungere quello scopo. Anche la bugia, anche l'inganno, che così tanto Wren sembrava odiare. Ed in fondo, non avrebbe fatto altro che il bene della persona, oltre che quello del loro scopo finale.
Sì, ora era davvero di nuovo un Keyblader.
Paladino del giusto, benefattore dei senza speranza.
Uno spettro più in alto del bene e del male.

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Arrivò nella piazza dopo una decina di minuti.
Guardandola, Kevan notò tutte le caratteristiche che il luogo ideale descritto da Wren doveva avere: appartato, buio, lontano da troppe orecchie indiscrete. Un posto simile, gli aveva detto l'uomo col cappello, era perfetto per iniziare la sua opera di benefattore.
All'incrocio di due vicoli bui e contorti, la "piazza" non era più grande della stanza di una casa. Le piastrelle che ne componevano il pavimento erano dissestate, a tratti mancanti, più sporche di qualsiasi superficie Kevan avesse mai visto: sale incrostato, resti di escrementi e di alcool...
E il resto non era certo da meno. Le pareti delle case che facevano da perimetro alla piazza erano assalite dalla muffa , branchi di topi di tutte le dimensioni vi sgusciavano vicino, scomparendo in un battito di ciglia. C’era solo una fonte di luce: una lampada malandata, dalla struttura in ferro arrugginita; il vento intriso di odore del mare la faceva cigolare sinistramente.
Il nuovo componente della loro famiglia era steso alla luce di quella lampada, il capo appoggiato alla parete muffosa di una casa. Non poteva avere meno di cinquant’anni; era grasso, e sporco. Kevan ne sentiva la puzza a già cinque metri di distanza. Ma non doveva farsi pregiudizi. Qualsiasi scarto della natura sarebbe andato bene: dopo avergli illustrato il loro scopo, sarebbe diventato degno esattamente come lui e Wren.
Avanzò, osservandolo meglio: aveva gli occhi semichiusi, e una chiara espressione da sbornia; la causa si trovava nella sua mano destra, ed aveva la forma di una bottiglia di Rhum scadente. In effetti, ad una seconda occhiata, Kevan notò che l'amato liquido dei marinai aveva lasciato tracce su tutto il corpo del pirata: sul gilè strappato che gli lasciava scoperti la pancia e il ventre prominenti, sui larghi calzoni di stoffa rattoppati... persino sulla bandana che gli raccoglieva gli unti e lunghi capelli neri. Ma non doveva farsi pregiudizi. Avanzò di un altro passo, e finalmente l'ubriacone sembrò notarlo: drizzò all'improvviso la testa, sbiancando alla vista del Keyblader in armatura. Nel giro di qualche goffo secondo, era in piedi con la sciabola sguainata e l'equilibrio ridicolosamente precario.
A quel punto, Kevan parlò.



« Tranquillo, marinaio. »
La voce dello spettro in armatura era eterea, flebile; ma sicura.
« Non sono qui per farti del male. »
In tutta risposta, il grassone ruttò.
« Vvvattene via! »
La voce dell'uomo era profonda, ma dannatamente ridicolizzata dall'influenza della sbornia.
« Non voglio intrusi qui nel mio posto speciale! »
Come a sottolineare il concetto, mulinò un fendente sbilenco della spada, a mo' di minaccia.
« Veramente... io sono qui per proporti un affare... Marinaio. »
Il grassone abbassò subito la spada, mostrando un'espressione sospettosa.
« Che... » Un singhiozzo interruppe la sua frase « Che genere di affare? »
Lo spettro incrinò le labbra, come a voler sorridere.

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Quando ebbe terminato, il pirata aveva un'espressione estasiata; del resto, Kevan non si era risparmiato negli stratagemmi. Gli aveva detto che lavorava per un uomo ricco, né pirata né membro della compagnia delle indie. Un lord, con un castello così immenso -e questa non era una bugia- e così incredibile da far invidia anche al governatore. Quando gli aveva descritto gli umili e semplici servizi che avrebbe dovuto compiere come guardia del corpo e la lautissima paga in dobloni, l'uomo non era quasi riuscito a crederci.
Così, tra un singhiozzo e l'altro, aveva accettato.
E in quel momento, a Kevan, la puzza di merda che emanava il pirata era sembrato il più dolce aroma del mondo.